La part des anges

Par Gilles Brand - rédacteur en chef LOGOS

🎵 Dan Gibson – Songbirds at Sunrise

Avant même que les hommes ne se parlent, les oiseaux chantent. Avec Songbirds at Sunrise, le compositeur canadien Dan Gibson nous invite à retrouver cette harmonie première entre l'homme et la nature. Les chants d'oiseaux se mêlent à une musique instrumentale d'une grande douceur, comme si l'on se tenait à l'aube au milieu d'un verger encore baigné de rosée.

Cette atmosphère accompagne parfaitement La part des anges. Elle nous rappelle que les fruits laissés sur les branches n'étaient pas oubliés : ils étaient offerts. Offerts aux mésanges, aux merles, aux rouges-gorges… Offerts à cette part du vivant qui fait d'un simple verger un monde partagé. Une invitation à écouter, à contempler et à redécouvrir qu'en laissant un peu à la nature, c'est souvent beaucoup que nous recevons.

Et si les fruits ne nous appartenaient jamais tout à fait ?

Dans les campagnes d'autrefois, une règle tacite se transmettait de génération en génération. Lorsque venait le temps des récoltes, le propriétaire du verger ne cueillait jamais tous les fruits. Quelques pommes restaient suspendues aux branches. Quelques poires demeuraient dans le feuillage. Les plus hauts fruits, parfois les plus beaux, étaient volontairement laissés.

On appelait cela, dans certaines régions, la part des anges.

Mais les anges avaient des ailes bien réelles.

Ils s'appelaient mésanges, merles, rouges-gorges ou grives.

Cette coutume n'était inscrite dans aucun code. Elle ne répondait à aucune obligation. Elle relevait d'une philosophie simple : la nature n'est jamais un bien que l'on possède entièrement.

L'homme cultivait l'arbre. Il le taillait, l'arrosait, le protégeait.

Pourtant, il reconnaissait qu'une part de la récolte ne lui appartenait pas.

Il savait qu'il n'était pas seul à vivre de ce verger.

Aujourd'hui, notre époque poursuit souvent un autre idéal : optimiser, récolter jusqu'au dernier fruit, rentabiliser chaque mètre carré, ne rien laisser perdre.

À force de vouloir tout prendre, nous avons parfois oublié qu'une récolte peut aussi être un partage.

L'oiseau qui picore une cerise n'est pas un voleur.

Il est un convive.

Et peut-être même un partenaire. Car il disperse les graines, régule certains insectes et rappelle, par sa simple présence, que la vie est faite d'interdépendances.

Laisser quelques fruits sur un arbre n'est pas seulement un geste écologique.

C'est un acte philosophique.

C'est reconnaître que l'abondance ne se mesure pas à ce que l'on emporte, mais aussi à ce que l'on accepte de laisser.

Les anciens avaient compris une vérité que notre époque redécouvre lentement : la générosité envers le vivant n'appauvrit jamais celui qui la pratique.

Elle l'enrichit autrement.

Car un jardin silencieux, vidé de ses oiseaux, est peut-être parfaitement rentable.

Mais il n'est plus vraiment vivant.

La véritable richesse d'un verger ne se compte pas seulement en kilos de fruits.

Elle se mesure aussi au chant qui accompagne la récolte, au vol des oiseaux entre les branches, aux graines qui donneront naissance à d'autres arbres.

En laissant leur part au ciel, nos anciens ne perdaient presque rien.

Ils gagnaient le sentiment précieux de participer à un équilibre plus grand qu'eux.

Peut-être est-ce cela, aujourd'hui encore, la part des anges : accepter que tout ce qui nourrit notre vie ne soit jamais exclusivement à nous, et comprendre que partager avec le vivant est une manière discrète de remercier la terre de son abondance.

La note LOGOS

Une civilisation se reconnaît aussi à ce qu'elle choisit de ne pas prendre. Laisser quelques fruits aux oiseaux n'est pas une perte : c'est un rappel que l'homme est un habitant de la nature, non son unique bénéficiaire. La sagesse commence peut-être là, dans cette poignée de fruits laissés sur une branche pour que le ciel, lui aussi, ait sa récolte.